Il volo di un sogno

Il volo di un sogno è un'opera in cui nulla è dove dovrebbe stare — e tutto è esattamente al posto giusto.

Ciro Palumbo — nato a Zurigo nel 1965, pittore torinese di adozione, erede dichiarato della Scuola Metafisica di De Chirico e Savinio — costruisce i suoi mondi con la logica precisa del sogno: ogni elemento è riconoscibile, ogni spazio è coerente con se stesso, eppure l'insieme produce un senso di straniamento dolce e irresistibile. Non è il surrealism del disturbo — è la metafisica della meraviglia.

In quest'opera, una stanza a pareti arancio bruciato si apre su un tramonto marino a sinistra e su un cielo notturno stellato in alto, dove una luna piena domina tra le nuvole illuminate. Il tempo è sospeso tra il giorno e la notte, tra l'interno e l'esterno — la frontiera che Palumbo abita da sempre.

Al centro della composizione, inclinato come se stesse scivolando o decollando, un palcoscenico in miniatura dal frontone dorato — con un sole scolpito, stelle e colonne — porta tende di velluto rosso aperte su un cielo notturno dipinto: un teatro dentro la tela, uno spettacolo dentro lo spettacolo. È il cuore simbolico dell'opera: il sogno come rappresentazione, come palco che si apre sul possibile.

In basso a destra, una scatola blu contiene un paesaggio con cipressi e massi — Toscana o campagna metafisica, difficile dirlo — come se un pezzo di mondo fosse stato imballato con cura prima di essere spedito altrove. Una sfera blu è incollata alla parete arancio con la stessa impossibile naturalezza con cui esistono le cose nei sogni.

La pittura è rigorosa, precisa, quasi fiamminga nella costruzione delle superfici e delle luci. Nessuna pennellata fuori posto. Nessuna concessione all'approssimazione. Palumbo costruisce il surreale con gli strumenti del reale — e questo è il suo paradosso più affascinante.